У нас до сих пор не топят. Холодно, как в склепе. Мерзнут руки, ноги и особенно нос. Я почему-то сижу и вспоминаю северную ссылку Пушкина. Ему было гораздо тяжелее, его не грела мысль о том, что рано или поздно затопят.
Хочется пожаловаться на жизнь, недостойно и неподобающе поныть, а некому. Похоже, я заболеваю.