Утро в сосновом бору. Я сплю. Полуденную тишину прорезает дикий вопль.
- Сова-а-а-а! Настойку будешь?
Я открываю глаз, точнее, пытаюсь открыть. Получается плохо. В голове рисуется сорокаградусная настойка на травках. Вот такая:
- Вы очешуели? Я - как истинный аристократ - с утра пью только шампанское.
- Нет, - отвечают мне оскорблённо, - ну не хочешь - не надо.
- Нет, я хочу!
Оказалось, всего лишь клюковка.
Сижу за компьютером, в машинке камуфляж стирается, почти одиннадцать часов вечера - и, увы, никакого звездного крошева над головой, шума ветра в соснах и запаха озера. И я трезвая.
- О чём тебе говорит это звездное небо?
- О том, что у нас сперли палатку?
- Нет, что нас сейчас комары до костей обглодают.