Я вдруг поняла. Пастернаковское
Разметав отвороты рубашки,
Волосато, как торс у Бетховена,
Накрывает ладонью, как шашки,
Сон, и совесть, и ночь, и любовь оно.
- это не определение творчества. Это определение дедлайна! Я знал, я знал.
Простите, я мало спал (и на дороге застигнут ночью Рима был!) . К тому же после вчерашних чтений (за кого я читала - Розенкранца? или Гильденстерна?) меня до сих пор не покидает ощущение, что я то ли покурила, то ли это грибы были, но меня до сих пор не отпустило.