Сегодня в зале, где выставлены работы прерафаэлитов, дама, подозрительно оглядываясь, спрашивает: "Почему это всё не похоже на Тициана?"
Есть ива над потоком, что склоняет
Седые листья к зеркалу волны;
Туда она пришла, сплетя в гирлянды
Крапиву, лютик, ирис, орхидеи, -
У вольных пастухов грубей их кличка,
Для скромных дев они - персты умерших;
Она старалась по ветвям развесить
Свои венки; коварный сук сломался,
И травы и она сама упали
В рыдающий поток
.
И пусть из этой непорочной плоти
Взрастут фиалки!
Красивые - красивой. Спи, дитя!